Le levantó el vestido con la punta de la ametralladora y luego se echó a reir.Eran tiempos duros.
La revoltosa nina no había conocido los tanques,ni los camiones,ni los sidecars con metralleta,hasta entonces,en que fue deportada como ganado en uno de esos camiones de la muerte.Eran tiempos difíciles.
Ahora un mechón de pelo caía por su frente,mientras sonaban los disparos contra esa pobre gente inocente.Y todo seguía igual: la angustia de la claustrofobia,la ansiedad por la llamada,el titubeo como ofensa sibilina, el desdén como moneda de pago,la depresión por los días de metralla y sangre.Eran tiempos de miseria.
La jovialidad hacía mucho que la habia perdido, estando,como estaba, anclada en una madurez por la fuerza.Una madurez que desmentía la edad verdadera.Y seguían sus huellas, como huellas sobre la arena de la orilla del mar,como prehistóricos abismos sobre lenguas inquietas,sobre todo lo sucio y denigrante.Eran tiempos hirientes.
Le levantó el vestido con la punta de la ametralladora y luego se echó a reír.Como un eco nauseabundo sonó en sus oídosla estrépita carcajada.
